Suis-je le façon dont une goutte de pluie plouf sur un bloc de concrète avant de vous s’éclabousser un peu le nez?
Suis-je le façon dont vous voyez une voiture dans une réflection et que ton coeur se bat en pensant qu’elle vient vous écraser?
Peut-être qu’un dessin fait à la buée par la fenêtre?

Un petit croisé du regard d’un autre coin du monde.

Quand je me pense du soi que je suis,
J’y n’arrive pas. Je n’y suis personne, je ne sers à rien.
Tout comme une goutte de pluie, une réflection, de la buée qui dure seul quelques secondes ㅡ
C’est moi.

C’est le soi que je suis,

Le soi qui n’y est rien.

Sauf un petit croisé du regard,

De l’autre coin du monde.

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